El cementerio de los posts nunca escritos

Querido diario:

Últimamente he tenido una gran carga de trabajo que me ha impedido actualizarte como es debido. Todo es culpa del macro-suplemento sobre el ayer y el mañana del Estatuto de Autonomía que va a publicar el periódico en gallego más importante de Eurasia y Oceanía. Al menos me ha permitido conocer (por teléfono, no en el sentido bíblico) al sucesor de sucesores, Alberto Núñez Feijoo, el de la mucha gomina. Esto hubiera merecido un post.

El sábado por la tarde, se me ha cumplido uno de los mayores deseos de todo friki: tener un amigo con una tienda de cómics. El otro mayor deseo de todo friki sería poder hacer una tirada de Seducción para ligar en los bares, pero no viene al caso. El bueno de Elgo (que saca su nombre del primer personaje con el que jugó a Dungeons & Dragons, así que imaginaos vaya elemento...) reside desde ese día tras el mostrador de Zónulacatro (Galerías Belén, Santiago de Compostela), alimentándose sólo de cocacola y pinturas no tóxicas para figuritas de Warhammer. Sin duda, hubiera merecido un post.

Esa misma noche, salimos de bares, con Elric llorando por la derrota del Celta. Hubo un poco de todo, alcohol, conguitos, empujones y gafapastas. Los que me conozcan, deberían tomar nota: echarme colonia a la cara es un modo seguro de provocarme un ataque de furia. Luego no digáis que no os avisé, porque tal vez mi olfato merezca un post algún día

El domingo no tuvo mucha historia. Invertí un par de horas en el futbolín, juego de habilidad, picardía y compenetración, para luego ponerme a prueba en el tute cabrón, en un duelo a seis bandas de retentiva, intuición y malicia. Cualquiera de estas actividades lúdicas, en general, da de sobra para hacer un post.

Ayer lunes, poco más hice que trabajar en el macro-suplemento, pero por la noche asistí a una cena íntima para miembros de la promoción 1999-2003 de la Facultad de Ciencias de la Comunicación de Santiago de Compostela, cuya estrella invitada fue el señor Nadador. Surrealista. Aprendimos que la Mona se asocia con Papá Pitufo-puta, que en ciertas comarcas es costumbre orinar sobre los árbitros, que el señor jefe de prensa del Lobelle quiere ser padre, pero su novia no le deja, y otras muchas cosas... que se hubieran merecido un post.

Cambio cerebro por tostadora. Desbarra en exceso. Se abonará la diferencia.